te encontré cerrada.
No ví al cura,
rezando en tu portada.
No vi a niños,
jugando en tu entrada.
Tampoco oí,
el resonar de tu campana.
Parroquia antigua de mi pueblo
estás cerrada,
pero encierras en tu adentro
historia reservada.
Mutilvenses arrodillados,
en tus bancos rezando;
como asiduos parroquianos
consuelo allí encontrando.
San Pedro la presidía,
con las llaves en sus manos,
viendo al que entraba y salía.
Desde su peana oteaba
las trastadas de la niñería,
los guiños entre la mozada
el cabecear del que dormía.
San Pedro se enojaba,
razón tenía;
sus llaves y mano movía,
no más osaba.
Porque la Virgen, yo la veía
a San Pedro miraba,
pero a nosotros sonreía.
San Pedro el Patronazgo ejercía,
pero Ella, la Madre de la feligresía.
Parroquia de mi pueblo, estás cerrada
pero atesoras dentro
de Mutilva, su historia callada.
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