eres hoy residencia preferida,
mostrando tu moderna fachada
conservas tu entidad antigua.
Pero hoy, en mi trova y poesía
recordarte quisiera como eras.
Con tu gente que iba y venía
de labrar sus campos y tierras.
Con los portalones de las casas
que nunca cerraban sus puertas,
porque eran muy altas y anchas
a todos siempre bien abiertas.
Con los niños jugando en la era,
los mayores al mus en la bodega.
La mocedad surcando la carretera,
las mujeres vistiendo de seda.
Y ¿quién recordar no quiera
el partido festivo de la cancha?.
Celebre por los pelotaris de casa,
ameno por el tinto y la charla.
El lunes cambiaba la escena.
Aparejos y yuntas en la calzada,
niños marchando a la escuela
mujeres remojando su colada.
Así se alternaba, así era
nuestra jornada lugareña.
Amena la festiva velada,
dura y larga la semanada.
Pero dejadme que hoy en mi poesía
incluya de antaño mi recuerdo
que vivido de niño y mocería
resulta para mi hoy un sueño.
Rememoro mi trabajo
en los solitarios campos
caminando entre rastrojos
cogiendo espigas en verano.
Calzando albarcas en invierno
para defenderme del barro.
Marcando surcos en el tajo
con el apero en la mano.
Recuerdo los manantiales
en las acequias de los campos,
donde descansaban los cazadores
y los pastores con sus rebaños.
Recuerdo las jotas y cantos
que los mozos copleaban alto
cuando volvían cansados
de trabajar en el campo.
Melodías que al atardecer
su eco sonaba a reclamo
que las mozas interpretaban
asomadas al ventano.
Recuerdo las idas a la fuente,
la del río y goteo tardano
que para llenar el cántaro
había que esperar un rato.
Pasaje por nosotros añorado,
lugar de citas, charlas y canto.
Recuerdo al cura y al maestro
que nos enseñaron tanto.
Al buen alcalde de mi tiempo
que con nosotros venía al tajo,
a plantar árboles en los ribazos
y a renovar alcantarillados.
Para que nuestros nietos, decía
tomen el fresco en verano.
Me gustaba ir a la brigada
formada de cuando en cuando
al toque de la campanada,
a “ondalan”, al tajo llamando.
Recuerdos antiguos son estos,
cachitos de mi vida y de tantos
que hoy al rememorarlos
pienso que estoy soñando.
Si, en el tren de los años, soñando,
como paisano turista, contemplando
la postal de mis campos
de las fuentes y los cantos
de los caminos y fangos
de las gentes que vivieron
con sus nombres y retratos
y que de Mutilva hicieron
lugar bello y paradisíaco.
Mutilva Baja querida,
de toda la cuenca envidia.
te has vestido de ralea
pero sigues siendo Mutilva.
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